LÖRDAGMORGON
Vinddraget får rullgardinen att knakande åma sig lite, sängkammarfönstret står öppet och vårens alla ljud och dofter har fri passage. Förmodligen är det ett helvetens liv på fåglarna där ute men det hör jag inte. Glömde hörapparaterna, de som lyfter de höga fågelfrekvenserna men låter alla lägre toner, sådana som jag hör, tränga igenom, i Stockholm. Bonden plöjer så det står härliga till medan någon annan går loss med en ylande Motorsåg. Famlar efter lillradion och pluggar in. En förtjust röst säger:
”Så låt oss titta på Rödvingetrastarna!”
Ordet Rödvingetrast låter som en nyckel. Den leder till en dörr som slår igen mot min nos. Kan det vara meningen att ”Naturmorgon” i P1 har blivit en förening för inbördes Ornitologbeundran?
Fågelskådare blir överlyckliga när de identifierat en fågelsort men att överbringa denna lycka till mig som radiolyssnare är en annan femma. Jag känner mig exkluderad från en sluten klubb.
Det är något helt annat med modeprogrammet "Stil" som också sänds i P1. Visst, det är min bästis, Susanne Ljung, som är programledare men det är inte den enkla anledningen till att "Stil" inte utestänger mig.
Mode är jag bara fläckvis intresserad av men när Stil tar upp någon detalj eller person vecklar de ut det skildrade, gör det större och öppnar världen. Man får reda på en massa saker, blir delaktig och upptäcker sådant man inte hade en aning om.
Hur kan det komma sig att det ”Naturliga” som är föremål för ”Naturmorgons” program känns så slutet när något så konstgjort som ”Mode” blir spännande, öppet och utvecklande?
Svara på det den som kan.
VÅRRÖRA
”Maskinen” spelar på Grönan och Greven ställer till en scen som är 7,8 på Richterskalan. Gossen måste medfölja sin ömma moder till Hälsingland och den där häckande pappan istället för att tillsammans med varenda fjortis i Mälardalen, samlas på Gröna Lund.
Väl på tåget kommer några efterskalv men framme i Jättendal vaknar hans pragmatiska sida. Greven finner sig snabbt tillrätta i den jungfruliga bukett som är våren i Hälsingland och mycket hastigt, hur kommunicerar de? Men ok det handlar inte om kvantfysiska överföringar utan helt enkelt om mobiltelefoner när huset fylls med ortens pojkar.
Greven lär dem det senaste inom gatuslang, Rinkebysvenska och minigangstersnack.
Med H och Greven i huset sover jag gott, missar gökottan och får ett mail från en bekant som tror att det är skärtorsdag idag. Men även den mest sekulariserade själ måste ju veta att det handlar om Kristi himmelsfärd. Eller är det Pingst?
Våren är en härlig röra.
Nisse ringer och berättar att han lagat nässelsoppa med kalvfrikadeller. Förefaller som ett mycket bra sätt att hantera tillvaron på.
VÅRTISDAG
Går runt dalgången i min nya kavaj. Visar den för träden, Kanadagässen och den vårystert brusande bäcken. De anser alla att det är ett stiligt plagg.
Vinden är precis som i sången: Vårvindar friska osv.
Det doftar nyklippt gräs vid kyrkan. Barnen stojar obekymrat när jag passerar byskolan.
Funderar hit och dit, mest på var exakt jag befinner mig i landskapet, bokstavligen, och strunttankar som att Östros, han som var tänkt som en Socialdemokratisk finansminister, fått arbete hos banklobbyn. Springsteen. Han debiterar 15 (femton) miljoner för att framföra en knippa sånger tillsammans med sin orkester vid musikfestivalen i Roskilde. Vilka Working Class Heroes. Den ende svarte personen på en Springsteen-konsert var f.ö. saxofonisten Clarence Clemons. Nu när han är borta är det helvitt såväl i publikhavet som på scenen.
Somnar på kökssoffan till väggklockans darriga slag. Drömmer att jag ringer ett försäkringsbolag:
”God dag, är det på det viset att ni säljer livförsäkringar?”
”Javisst, det stämmer på pricken!” säger en Frustande hurtig och charmtränad röst.
”Får man evigt Liv om man köper en sådan försäkring?”
”Just det, fast det står i det finstilta att om man mot all förmodan ändå skulle knalla av är det trots allt så pass ovanligt att Försäkringsbolaget inte ersätter.”
”Borde det inte kallas för dödsförsäkring då?” undrar jag.
”Vi har tänkt på det men med tanke på att det låter så negativt beslöt vi oss för att hålla oss till termen livförsäkring.”
”Jaha tack då, jag måste nog fundera på saken.”
Kväll: Vinden mojnar och träning med Maria. Rygg, mage, ben och axlar.
MANNEKEN PIS
Nyss anländ till Jättendal, Hälsingland och med inga andra ljud än Mössen som knaprar i skafferiet och vinden som suger och drar i takplåtarna funderar jag på allt och ingenting men kanske ändå mest på skillnaden mellan stad och land.
Här, i det öppna landskapet, är det helt ok att var helst man behagar ”slå en båge” men jösses vad jag ogillar folk som pinkar och kräks i Gamla Stans gränder. Varför kan de inte hålla sig? Eller ska man tolka detta skvättande med kroppsvätskor som ett tecken på djupt liggande främlingskap och genom att markera, hävda ett revir ropar det alienerade jaget efter: Se mig, hör mig och; sniffa på mina utsöndringar.
Icke desto mindre: Igår, när Greven, som den cineast han är, fängslad vid en spännande film plötsligt överfölls av en våldsam urinträngning och muggen var upptagen, klev han upp i fönsternischen, slog upp fönstret och pinkade rätt ut i gränden.,
Vad tänkte Japanerna, Tyskarna , Ryssarna och Italienarna som passerade på de blankslitna gatstenarna?
Att de var i något jädrans Bryssel, eller vad?
Kommentarer