När Greven har höstlov vaknar jag av en mardröm: Det pågår en gastronomisk utrensning och jag sitter fastspänd vid ett gatuköks flottiga disk. Någon bänder upp mina käkar och tvingar i mig ännu en 150-grammare med floder av dressing. De använder en cykelpump för att peta ned ”Maten” i svalget varpå de skottar i Pommes och föser ned även dessa med pumpen. Gubbarna skrattar otäckt och förbereder sig för att trycka ned en Tunnbrödsrulle med två grillade. Jag håller på att sprängas, vaknar och tackar Livet för att det bara var en dröm.
Drömtydning är en vansklig sysselsättning men kanske berodde drömmen på att jag börjat lyssna på Lars Keplers senaste ”Playground” läst av Angela Kovacs. Obehagligt spännande med början i etnisk utrensning i Bosnien och vidare till uppdrag i dödsriket.
En annan drömkomponent kan vara att huset luktar som ett gatukök när Greven gör sina varma nattmackor i våffeljärnet.
Händelselösa höstlovsdagar. En smula dramatik när jag fumlar, tappar käppen över bäckens broräcke och Greven klättrar ned längs bäckravinens kanter i sina mockaloafers för att rädda mitt känselspröt.
Går hem, fortsätter med att knåda vax till ett stort fågelbad. Så småningom ska det gjutas i brons.